Há pouco ("Trump gagá", 18/6), listei uma série de traços recentes da personalidade de Donald Trump —comportamento aloprado, falas sem nexo, cochilar em público e fazer da Casa Branca um puxadinho de Mar-a-Lago—, típicas talvez do stress provocado pelas guerras sem sentido em que ele mete os EUA e das quais não consegue sair. Ou das medidas presidenciais que toma e que, por acaso, multiplicam sua fortuna e a de seus filhos. Enfim, nada de que a própria imprensa americana não fale diariamente.
Meus fiéis leitores trumpo-bolsonaristas se revoltaram. Para eles, tais ofensas a Trump revelam meu ódio pelos EUA e farão com que eu nunca mais consiga um visto de entrada no país. Quanto a essa última afirmação, é verdade. Meu visto caducou e, como disse o próprio Trump outro dia sobre o Brasil, "I couldn’t care less" —em português educado, "Não dou a mínima". Não pretendo renová-lo nem que o consulado americano me implore.
Em 40 anos entrando e saindo de aviões a trabalho ou a lazer, a partir de 1972, fui umas 20 vezes a Nova York. Quase sempre me hospedei no centenário Earl, renomeado Washington Square Hotel, que já abrigou O. Henry, Ernest Hemingway, Mary McCarthy, Edmund Wilson, Dylan Thomas, Bob Dylan e até os Rolling Stones, quando todos eram pobres. Certa vez, dividi o quarto no Earl com um camundongo que morava lá. Mas, a serviço do Reader’s Digest (que jamais contrataria alguém que odiasse os EUA), hospedei-me também no Algonquin, quando ele ainda recendia aos charutos e uísques de James Thurber, Dorothy Parker e Robert Benchley.
De cada ida a Nova York, voltei para o Rio com bateladas de livros, LPs, CDs, VHSs, laser discs e DVDs da grande cultura que os EUA produziram nos séculos 19 e 20. Tenho tudo isso até hoje, transbordando de estantes e gavetas. Esse material já me rendeu N artigos, livros e conferências. Sou mais culto do que Trump a respeito dos próprios EUA.
Talvez por isso não reconheça o país que hoje ele preside. E quer saber? I couldn’t care less em conhecer.
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